风雪吹打在古斯塔夫的少年脸庞上，细雪融化，变成了泪，流到了下巴，带走了男孩该有的童稚。

少年的脸庞突然之间就成熟起来，他抽开卡普亚紧握着他的手，古斯塔夫走向母亲的白骨，眉目低垂的看着她。

他看了好久，在无声的对着话。

你醒来了？你在哪里醒来？你那边是什么样子？

少年的眼睛里已经没有旺盛的活力，取而代之的是比神父还要深刻的怜悯，虽然多了一些大雪样白色的冷漠。s/l/z/w/w.c/o/br>

古斯塔夫又跪在壁炉的火焰旁，他把苍白的手探进了火中，手似乎成了火焰的一部分，没有烧灼的疼痛，古斯塔夫怜悯的看着自己的手，把它探向木柴，木柴变成了灰烬，连一点温暖都没有保留。

教堂里，寒冷再次占据绝对的上风。

古斯塔夫行走的每一步都在地面上结霜。

他站在神父卡普亚面前，低垂着的眉目，在无声的宣告着终生的决定：我不会在正视世人。

神父卡普亚凝视着男孩，男孩低垂着的脑袋看着地面。

可是，卡普亚感到的，是居高临下的逼人寒气。

“酒，鹿血酒，还有吧。”古斯塔夫的语气不是询问，也不是陈述，是一种我需要就必须存在的强硬要求。

“没有了，弗雷姆都持续了好几年的饥荒。”

“有，有的，会有的。”古斯塔夫高高举着手，“给我酒杯。”

神父来回走动，重复了三次递酒杯的动作——古斯塔夫踩碎了三个杯子。

最后，眉目低垂的古斯塔夫双手垂了下来，说：“你知道我要哪只酒杯，它在你房间的木盒中，我母亲用过的那只酒杯。开启木盒的钥匙在你兜里，去拿吧，我在这等你，别去太久，会掉进杯子里，别跑太快，会跌倒，会打碎酒杯。”

卡普亚一直小心翼翼的保管着那只酒杯，它做工粗糙，上面连装饰的花纹都没有，可这只酒杯正是卡普亚真正决定留在这里的原因。

古斯塔夫是神迹的产物，这个酒杯是孕育生命的温巢。

“你不去？那我去吧。”古斯塔夫揣着手，衣服簌簌作响。卡普亚在后面跟随，很奇怪，古斯塔夫一直不急不慢的走着，神父精疲力竭的追赶也始终没有缩短距离。这两个人之间间隔着一段永恒的距离。

男孩盘坐在地上，木盒恰好在他低垂的视线之内，在对一切事物都不放在眼中的神情里，还多了一种但凡视野之类的东西都属于他的不容侵犯感。

“找到了，你打开，还是我打开？”古斯塔夫问。

神父钥匙还没有掏出，古斯塔夫已经在掌间端详这只酒杯。

屋里有些暗，于是有了光。

古斯塔夫在光影下欣赏酒杯的纹路。他对着杯口上的裂纹说，“你看，这是妈妈的吻痕，她嘴唇的颜色印进了杯中。”

这句话神父也不知道怎么回答。

一滴泪掉进杯中，那滴泪没有变成水斑，没有因为寒冷凝固。古斯塔夫夺目的双眼就是这滴水的日和月，这滴如流星一样的泪，在日月的牵引下沿着杯壁没有规律的滑动，滑动的轨迹成了霜，霜化成了更多的星星，杯中充盈着星河。

“缺点什么，是不是缺点什么？”

男孩的手离开酒杯，被他创造了星河的杯子在空中悬浮。

“我在问，是不是缺点什么？”

古斯塔夫还是看着空荡的木盒，声腔里是一种残酷得怜悯，卡普亚却被窒息的凉意恐吓，像有人逼着他，让他说出自己不愿表达的话。

“缺鹿血。”神父说。

“不，不缺鹿血，不要鹿血。”

悬空的酒杯跟着古斯塔夫行走，卡普亚感到弗雷姆所有的积雪都在男孩身上积聚。

古斯塔夫拿出小刀，冷冷的说：“没有鹿，没有鹿血。只有你，我，我们，怎么办？”

神父在眉目低垂的男孩身上，好像看到了永恒的无悲无喜，无爱无恨。

酒杯悬浮到了古斯塔夫胳膊下，他划开了手臂，鲜艳的血顺着苍白的皮肤流