许伯纯仍在墙角思索。

他是个医生，他喜欢思考关于“病”的难题，无论是怎么样的病。

他认为世间的人看起来再怎么光鲜亮丽，多多少少还是有些毛病的。

有些人在外面温文尔雅，待人接物彬彬有礼，甚至还有点软弱，回到家却喜欢辱骂、殴打、折磨自己的妻子，在他看来，这是一种病；有些人熟读诸子典籍、春秋论语，满口仁义道德、之乎者也，却总是偷邻家女子的亵衣，还要怀抱着那件亵衣发泄，在他看来，这也是一种病；还有的人要将自己的房间摆放得整整齐齐，容不得半点杂乱，有人碰过他的东西就要惊声尖叫，许伯纯认为这也算是病。

人类多么有趣，又多么可怜，一出生就注定要死亡，一健康就注定要生病，谁也无法幸免。

在他思考关于“病”的问题的时候，世界便与他无关了。

所以他绝没有感受到佛堂里弥漫的杀意，来自一个男人对另一个男人的嫉恨。

嫉恨算不算是一种病呢？

病总是让人难过的，嫉恨也一样。

病会摧残自己，也可以摧残别人，嫉恨也一样。

达摩忽然问高琴师：“是她让你来的？”

这个问题有些太过尖锐了，高琴师听见“她”字的一刻，心头竟被刺痛。他敏感地察觉到了“她”字之中隐藏的情感和流露的默契。

那默契或许是他和青木夫人永远不可能培养出来的。

妒火烧到了他的眉毛，使他的脸变得扭曲。

然而他还是压制住了这股情绪，回答：“是她。”

达摩轻轻地叹了口气，道：“你有没有想过，她是在利用你？”

高琴师道：“我不是傻子，她没有利用我。”

他言之凿凿的模样，像对这十一个字深信不疑，也像是竭力劝自己臣服于此念。

“你明明是个不缺女人的人。”达摩说，仿佛是在替琴师惋惜。

高琴师无意识地握紧了拳头，他感受到了自己的力量，由指尖散发，又于掌心汇拢，源源不断地流往身体。

他明明是个很有力量的男人，不论是在哪一方面，他都很有力量。

可他却偏偏会放弃力量的使用权。

他不会像其他男人那样，命令青木夫人在床上、椅子上，用各种稀奇古怪的姿势爬来爬去，不会粗暴到掐肿她的皮肤。

并非他不好色，而是他没有支配力。

怪不得他觉得青木夫人在看他的时候，眼中有种渗透了滑稽可笑的奇怪忧伤。

“你是不是对她很不好，很不体贴？”琴师忽然问。他想知道，是否他千般追求、万般呵护，还不如面前人的漫不经意。

达摩睿智平静的目光淡褪了，取而代之的是一种寒光，是一种自信世界上无人可及、无人可挡的孤傲。

达摩好像不再是达摩，而仅仅是一个穿红袍的人。

琴师的呼吸几乎要停顿，他终于确信，青木夫人苦苦挽留的人，正在那身神圣的红袍之下。

红袍人道：“你全身的肉都很结实，可这身结实的肉就像是一袭华服，是孔雀的翎，除了可以观赏，一无是处。”

他的声音中充满着掌控力，听见那种声音，你就知道，所有的事情，他都会绝对主导，不可能让任何人分享权力。

琴师默然。

红袍人继续道：“你为什么不偶尔尝试着用你的力量对付她？”

“因为爱就是放弃力量。”琴师无奈地回答道。

红袍人明白了两件事：其一，这句话温柔动听，而且是真得不能再真的真心话；其二，说出这种话，就意味着高琴师在情与欲之中，威风不再。

“我们很久没见了，你是如何找见我的？”红袍人问琴师。

琴师的眼睛瞪大，他惊讶地发现红袍人在提出问题时毫不做作，竟像是对刚才的事一无所知。他吐出一口憋了很久的气，道：“我是来找你算账的。”

“你我没有账可算。”红袍人低语呢喃着。

“不，我算的不是我的账，”琴师目光冉冉，显出不易