诺维雅揉了揉酸胀的眼睛，看了一眼墙上的钟。她眯起被烟熏得有些模糊的眼睛去看，秒针平滑地沿着中心点旋转。清晨时分。她光着脚走向现在已经被隐藏起来的入口处的墙边，拿起一面原本挂在墙上的手掌大小的镜子，旋开有些紧涩的铜盖。那面小镜子很像是猫眼镜，只不过映照出的是外面的环境——她拿着那镜子站在原地变换角度仔仔细细地看，现在外面还没天亮，借着月光能看到的只是平静的森林。她舒了一口气，小心地再把盖子合好，转身进了卧室去看斯内普。

黑发的男人睡着。她再次艰难地眨了眨干涩的眼睛，喉咙又紧又干得发疼。她勉强压住咳嗽的冲动，伸手去探斯内普的体温——对方稍有些发热，不过还在正常范围之内。

房间里安静得出奇，经过这一系列的突发情况之后她心里很慌张。但是她清楚没有任何人能够帮她，或者给她答案。紧绷了一整晚的神经终于在这一刻超越了临界点，彻底了垮下来。

她想起几个小时前，试图杀了她的那几个食死徒的表情。那样平静的眼神，像是屠夫看着围栏里的鸡，饕客对着盘中的食物亮出牙齿——可是，不一样。那样的平静之中渗透出让人心底发毛的什么，提醒着她，他们知道，她不是围栏里的鸡，也不是盘中的牛排，而是和他们一样的人。那是毫不犹豫的，清晰平静的，对同类的杀意。不知道他们杀过多少人了，才会有那样的眼神和那样的身手？她小看了所有围绕在他身边的恶，也小看了他。那么，能够击退这些人的他，又与生死擦肩而过多少次了呢。

世界不是童话故事，食死徒也不是挥舞着滋水枪的天真的三年级小孩。他们可不会管你知不知道，准备好了没有，甚至你是不是该死。

诺维雅看着斯内普紧绷的睡颜。教授，能不能告诉我，你经历了多少？你在这样的黑暗里独自走了多久？你会害怕吗，会痛苦吗？会累吗？你会觉得疼吗。被重伤推进昏迷的男人在跌落的一瞬间护住自己而被钢筋洞穿了身体，又在最后关头选择救旁人而不是自己。他无法回应诺维雅的自问，他因为失血和局部感染，蜡黄的脸色更透出一种没有血色的苍白；黑发贴着出了些汗的额头，显得脆弱狼狈。如果有神的话，那他一定是个混蛋。要有多狠心，才能够放任这么高洁的灵魂被扔进恶臭的水沟里随意践踏？他灵魂的痛苦和不屈，他的高贵所造就的美丽，动人得让她心生畏惧。

他的灵魂像是酒。甘美的葡萄在最香气四溢时被断绝生命，碾碎骨血成为一片泥泞；在暗无天日里被侵蚀，被发酵，饱受折磨，只剩下的已经变质的血液成为了取悦他人的诱人葡萄酒。

从头到尾都不是根据自己的意愿，从生到死都在痛苦中被“成就”。

诺维雅觉得自己应该哭的。自己的无力和失败，对斯内普更深层的了解和思考带来的心疼和震撼，自己的痛苦和他相比起来那种小题大做自怨自艾的羞耻，什么都没有做成反而连累斯内普受伤的悔恨……等等等等。她有太多的理由大哭一场，可是却发现自己的情绪和眼眶一样干巴巴的，就连接受自己的死，也是一样干巴巴的。所有的这些情绪像是浓重的油彩，在她情绪的画布上混合在一起，成了一层丑陋的黑泥，就连那一点点发臭的水分似乎也很快就被蒸发殆尽，只剩下稍微一碰就龟裂掉渣的残骸。她又试着笑，但是却像是一条被困在浑浊的死水中的鱼，每呼吸一次都胸腔钝痛，怎么都觉得缺氧，喉咙干涩得发不出声音。一定是因为火灾的烟尘吧，她这么告诉自己。 br />

躺在床上的斯内普双眼紧闭，就算是在睡梦中他也像不得安宁一样板着脸紧锁眉头。她伸出手轻轻触碰他眉宇间的褶皱，极轻极轻地，汲取着他的体温。那沟壑像是划在她心上的口子一样。她默默地在心里许愿，希望能有一天，他可以无需再这样紧锁眉头。他的唇抿得紧紧的。诺维雅伸手触碰他高挺的鼻梁和嘴唇——他的鼻息有节奏地温暖