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（一）
“曾有一位画家，老来丧子，悲痛欲绝，遂倾尽毕生笔力，要为夭折的幼子作一幅遗像，以求‘见其画，如见其人’。”
“然而画未作成，那画家已是心力交瘁，不久便带着满腹遗憾，呕血而死。那幅只勾了线条、提了字，却并未上色的、纯白的肖像，便成了他不传世的遗作。”
“直到......画家的友人，一位道士，在整理他的遗物时，偶然发现了这幅未完成的肖像。那道士见这画作落笔苍劲有力，如同一位死士，断指为笔，泣血为墨，奋一世之力而作成。那对自己的至亲近乎悲伤的爱，早已冲破画卷，跃动起来，如同生出了魂魄一般。”
“道士看得出来，比起自己的友人平生所作的千百幅花、鸟、鱼、虫的雅画，这一幅画有着完全不同的意义。正如壮志未酬的将军，在赴死之前留下的，寥寥几句的家书，其意简，也繁。”
“所以，他就想着，这幅画上的空白，不能就这么空着，它应当被完成，以告慰死者，让已逝之人瞑目。”
“时值五月中旬，画家的宅院疏于打扫，生了些野蓝草。道士见之，以为天意，便选了个吉日，沐浴更衣，采蓝草作墨，提笔蘸墨立于画卷之上，却是久久不肯落笔，一动不动，静如石佛。”
“俄而风起，悬在笔尖上的蓝墨随风一晃，便离了笔，落了下去，刚好滴在了那少年肖像的，空白的眼眶之中。”
“一笔，仅一笔而已。道士没有为那肖像准备多少颜料，那画中的少年，亦始终保持着白衣、白发、白肤的，全白一片之貌。然而，正是这点睛的一笔，填满了画家临终前最后的遗憾，也让这幅肖像，拥有了足以容纳其灵魂的，饱满的生命。它活了过来，并非艺术层面上的‘栩栩如生’，而是真正地，活了过来。”
百里白灵眨着那碧蓝的双眼，一头散乱的白发，如同刚刚剪开的蚕丝。
纯白的衣袖拂过了桌面，纯白的肌肤似是要融入到那未沾墨色的画卷中一般。他拿起了那幅空壳一般的，空白的“遗像”，最后看了它一眼，然后便小心翼翼地，将它卷了起来。
“生命？”鬼人正邪疑道。
“生命。”白灵双手握着卷轴，抬头看向了她，“凡生于我笔下之物，皆有生命。”
“我与道士，与道士的徒子徒孙，与徒子徒孙散尽之后的四面白墙，与白墙倾塌之后的废墟，一同在山上隐居了无数个年头，只想弄明白一件事。”
“什么是生命？”
“会动就是生命吗？那么花草树木又如何呢？”
“会思考就是生命吗？那么走兽虫豸又如何呢？”
“有始有终，授之于父母，归之于自然，就是生命吗？那么我自己，又如何呢？”
“最后，我意识到，生命，就是孤独。”
“从浑然一体的宇宙之中分离出来，意识到自己的存在，却意识不到他人的存在，这就是生命，它与孤独同在。”
“孤独可以解释一切，包括为什么我要同你这样的陌生人讲这么一段毫无意义的话，以及，你听了这些话之后，心里为什么没有产生如我一般的共鸣。因为你我都是孤独的，你和门外的路人，也一样都是孤独的。我不能理解你，你也不可能理解任何人。”
“活着，便注定独居于躯壳之内，便注定孤独一世，只有死了才能安息。你们每一个人，都不必长久地遭这份罪，但我不同。”
“我是画中人，只有起点，没有终点。”
“所以我作画，赋诗，对于自己的作品能否被理解，没有一丝期待，只想在自己亲手创造出来的‘世界’之中，找到一小块足以‘安心’的地方。”
说到这里，白灵闭上了嘴。
他拿着那个卷轴，从正邪身边走了过去。他的脸上始终没表现出多少情绪，但正邪能感觉到，一股悲伤的气息，正从他的周身扩散开来。
“你说得对啊，我确实无法理解你的心境。”
当白灵背对着正邪，站在