好几天没有写东西了，脑袋昏昏沉沉的。

　　自己荒废了很多时光，失去的不仅仅是那些时光本身的价值，还有那些本应该得到的东西，那些稍微踮一下脚尖便能够得到的东西，听起来很有一种唾手可的。感觉。但是我并不知道那些东西是什么，也或许，内心深处知道，但我不愿意承认。

　　写一些什么呢，写夜晚，写夏季，好像什么都能够写，又好像，什么也不想写，什么也写不出来，渐渐地，失去了一些耐心，耐不住自己的性子，自己也知道循循渐进、水滴石穿的道理，可是，内心深处却引导自己去追求那些快速、迫切的东西。有时候，就连等候这个东西，竟然都能让自己变得急躁，变得难耐。都不敢扭头，怕一旦扭头会看见过往的自己，听到过往的自己对自己说的话，许下的的承诺，那是一种羞愧，就仿佛，你对一个很信任你的人信誓旦旦的做了一个承诺，年岁渐久，你自己本身都忘记了这个承诺的存在，当你想起来时，你有那么一瞬间的惭愧，然后，你会刻意不去见那一个人，甚至是远离他。

　　我从六年级那年开始执笔，去写一些烂的不能再烂的东西，很认真的写在一个笔记本上，字迹很潦草，文字很幼稚，可是还好，一直还坚持着，初中三年，高中三年，直到现在，还是选择了这件事情一直坚持做下去。自己评价一下，很明显做的并不好，到了现在，所有的作品集总字数也才粗略十万字而已，其中还有近一万字是子白的作品，想来自己做的这件事情也能说是荒唐了。自己也对自己信誓旦旦的说，要坚持去写，努力去写，病症便是前文提的耐心了，写小说，本来就是以历史为大背景，很多年份，人物，都还需要临时去百度查，也买了许多关于历史的书籍，大多也都没有看。有的时候，感觉写东西是一件很简单的事情，文思泉涌，敲打键盘，一千字，两千字，都是很简单的，也不知道什么时候，写东西变得那么难了，是江郎才尽还是说执笔的手越发生疏了，好在根基还在，好在自己除了能写点东西并没有别的一技之长，如此，写东西这条路自己是不可能丢弃的了。

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