吹散了竹木屑，“我一直都在这儿。”

无法延续的话题，张云飞看见了墙角那些旧伞，久经风霜，比起她奶奶那一把好不到哪里去，“你这是怀旧？”

也说不出来这是不是怀旧。

第一把伞，路边襁褓里的孩子被旧纸伞遮蔽着，不哭不闹，路过的做伞的老师父将她抱起。

第二把伞，她跟着老师父学做伞，做出来的第一把伞粗糙又难看。

第三把伞，某日她孤身一人撑着伞在藏着一抔骨灰的墓碑前轻轻放下一束花。

她们在人间来了又走，总是不告而别。

张云飞是乐观的，伞为什么非得是散呢，你看看伞这种东西，为你遮风避雨，它明明是你的一个小小庇护神。

“张杨张杨。”她喊她，“雨季要结束了。”

是的，漫长的雨季要结束了。雨停后的第三天，阁楼上干干净净的，张杨看着素白的伞面，她想做一把伞送给张云飞，可惜伞没做完，人就走了。

“之前那个人呢？”邻居问她。

“回家去了吧。”

张云飞走的仓促，屋子的味道又慢慢变回了原来的样子。张杨拿了剪刀剪开了手指上的绳扣，红线轻飘飘的掉在地上。

吴侬软语的姑娘撑着乌篷船哼着小曲儿，小巷的诗人在窗口诵读，“我不是归人，是个过客……”

于是张杨夜里做起了梦，她成了一把伞，她遮在婴儿的头顶，她握在孩子的掌心，她立成碑石的阴影。最后有个青年奔向她，步伐轻快，她语带笑意的拿起伞，“喂，我找了你好久，终于找到你了。”

张云飞并不想不告而别，只是仓促，医院里的老太太越发糊涂记不清事来，对着张云飞也认不出来是谁。昏昏睡着，醒了总问着有没有她的信，从江南寄来的信。

她拿到了那把伞后像是突然想起了什么，拉着张云飞的手，“是她送给我的伞。”

最后只是叨叨，“你要记得去接她呀。”